AAC. SARAI COME SARAI...
Donna mia, cuore mio, la casa del letame, la casa
del disordine, della frittata alla Bulgara.
Ma come sarà la frittata alla Bulgara...ma chi se ne
importa.
Sarai bella, sarai bruttina, sarai come sarai, mi stupirai,
o non mi stupirai, mi lascerai indifferente, non fà niente,
io scrivo e tu non ci sei, regolarmente.
Guardo il fiume che scorre, ogni fiume non è un vero
fiume se non è il Nera.
Il fiume ternano, me lo ricordo placido, silenzioso
nelle sue sponde alte, e nel silenzio del posto d'osservazione
aleggiavano misteri domestici, la città era distante eppure
a due passi.
Serena scende la sera, la candela sfrigola prima di
morire, non ne accenderò un altra, uscirò, credo
prima di andare a nanna, farò una passeggiata salutare
nell'aria ancora calda di fine agosto; le stelle lassù
sono fisse e ferme, nessuno le può toccare.
Sono morto da otto anni, e devo dire che qua dove mi trovo
non si sta malaccio, mi manca però la goccià di
maraschino sulla torta di Zia Lodovica, e mi mancano
le sere con gli amici allo 'Zaire' di Monteraglio.
Dov'è Monteraglio?
Non lo so, non lo saprete mai neanche voi.
Non fidatvi troppo dei miei scritti, qualche cosa
di estraneo aggiungo sempre.
Non sempre.
A tutti i modi, voi, state in campana...
Camix, 27 Agosto 2012 Sera
del disordine, della frittata alla Bulgara.
Ma come sarà la frittata alla Bulgara...ma chi se ne
importa.
Sarai bella, sarai bruttina, sarai come sarai, mi stupirai,
o non mi stupirai, mi lascerai indifferente, non fà niente,
io scrivo e tu non ci sei, regolarmente.
Guardo il fiume che scorre, ogni fiume non è un vero
fiume se non è il Nera.
Il fiume ternano, me lo ricordo placido, silenzioso
nelle sue sponde alte, e nel silenzio del posto d'osservazione
aleggiavano misteri domestici, la città era distante eppure
a due passi.
Serena scende la sera, la candela sfrigola prima di
morire, non ne accenderò un altra, uscirò, credo
prima di andare a nanna, farò una passeggiata salutare
nell'aria ancora calda di fine agosto; le stelle lassù
sono fisse e ferme, nessuno le può toccare.
Sono morto da otto anni, e devo dire che qua dove mi trovo
non si sta malaccio, mi manca però la goccià di
maraschino sulla torta di Zia Lodovica, e mi mancano
le sere con gli amici allo 'Zaire' di Monteraglio.
Dov'è Monteraglio?
Non lo so, non lo saprete mai neanche voi.
Non fidatvi troppo dei miei scritti, qualche cosa
di estraneo aggiungo sempre.
Non sempre.
A tutti i modi, voi, state in campana...
Camix, 27 Agosto 2012 Sera
AAA. UN RICORDO METAFISICO
nuovissima, con un asfalto perfetto, nero brillante,
ancora un po' appiccicoso sotto le scarpe.
Superstrada nei primi di Marzo del 1980
tardo pomeriggio, sole in declino, e nessun mezzo:
superstrada deserta.
Una canzone di Franco Battiato, Arabian Song
suonava dall'autoradio, ariosa ed insolita.
Nella piazzola di sosta, solo silenzio, le
auto erano così rare che passavano interi
minuti tra l'una e l'altra.
Restai a guardare il cielo terso, l'asfalto nero
e nacque in me uno degli stati d'animo che
mi caratterizzano: sò che il termine è poco
consono, ma io chiamo questo stato d'animo
'metafisico'.
Un misto di grande serenità, di sguardi che si
perdono in lontananza, di grandissimi spazi,
possibilmente vuoti o con scarsi punti di
riferimento (certo non soffro di agorafobia...),
un vento non forte ma leggero, presente,
fresco, piacevolissimo.
Ma anche raccoglimento, una sensazione quasi
di estasi, una perfettà fusione con la realtà
e lo spazio circostante.
L'asfalto nuovissimo, nero con le strisce bianche
fatte da pochissimo tempo, formanti un perfetto
contrasto cromatico, era comunque il tratto
principale del quadro.
Nero in terra, azzurro in cielo, musica ariosa,
arabeggiante, clima neutro, stato d'animo
placido, grandi, immensi spazi perfettamente
pianeggianti, strade eternamente dritte, niente
curve, tornanti e pendenze, strade asfaltate
di recente e pulite, lisce con linee bianche
perfette, segnali stradali muti, senza scritte.
Superstrada Ascoli-Mare, primavera 1980.
Divagazione di Camix